CONFESSIONE PICCANTE

N.D.A: gli autori hanno scelto di classificare i loro racconti in due categorie:
• “SOFT” per tutti
• “STRONG” per intenditori
Questo appartiene alla categoria SOFT

PREMESSA DEGLI AUTORI
L’opera che vi apprestate a leggere rappresenta il momento esatto in cui il divino cede il passo al profano, trasformando l'astrazione del dogma in una toccante, viscerale realtà carnale. In questo testo, l'attenzione narrativa si concentra interamente sulla prima esperienza del sacerdote con una donna. Don Gervasio, fino a quel momento custode rigido dei voti e della liturgia, viene posto di fronte alla tentazione personificata da Clara. La narrazione mette in luce non soltanto la componente passionale ed erotica dell'atto, ma descrive un vero e proprio rito di passaggio: la caduta delle difese interiori, rappresentata simbolicamente dalla graduale e deliberata apertura dei paramenti sacri e dei bottoni della tonaca. La prima esperienza sensuale per il protagonista non si configura come una mera trasgressione o un motivo di disperato senso di colpa, bensì come un momento di autentica e liberatoria riscoperta della propria umanità. Nel contrasto tra la solennità del luogo sacro (la sagrestia e il confessionale) e il calore carnale del desiderio, la prima volta di don Gervasio con una donna diviene l'emblema di una rivelazione: la scoperta che la carne e la passione non annullano la grazia, ma la ricollocano all'interno dell'esperienza umana più pura e recondita. Con questo contributo, gli autori intendono guidare il lettore attraverso la tensione psicologica e fisica di un debutto amoroso proibito, dove ogni gesto — dal doppio scatto della chiave nella toppa al contatto epidermico sul legno secolare della sagrestia — segna il definitivo superamento del confine tra il sacro e il profano.

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Il sole era calato da un pezzo sulle colline rigide di San Bartolomeo, lasciando dietro di sé una scia di freddo umido e un’oscurità densa che pareva inghiottire le case arrampicate attorno al campanile. Nella sagrestia della parrocchia, l’aria era satura del profumo metallico della cera spenta, di incenso stantio e del legno secolare dei banchi, ma per don Gervasio l’unica presenza davvero palpabile in quel momento era il calore improvviso che gli bruciava le guance, la nuca e il petto.
Ermenegilda, la sua perpetua di settantadue anni con la lingua tagliente come una lametta e lo sguardo in grado di trapassare les coscienze più indurite, lo aveva salutato poco prima con il solito tono sarcastico.
Don Gervasio — quarantotto anni portati con una prestanza fisica involontaria, la figura snella e slanciata, le spalle larghe ben piantate sotto la stoffa scura della veste e quegli occhi neri e intensi che le donne del paese trovavano fin troppo attraenti pur sotto l'abito talare — credeva di potersi finalmente concedere un momento di solitaria pace spirituale.
Stava ripiegando con cura meticolosa i paramenti sacri dell'ultima messa, quando tre colpi chiari e distanziati avevano risuonato sulla pesante porta di noce massiccio.
Lenti. Calcolati.
Sensuali nel loro ritmo.
«Avanti», aveva detto il sacerdote, aggiustandosi d'istinto il colletto rigido che cominciava a sentir pungere contro la gola.
La porta si era aperta ed era entrata Clara. Quarant’anni compiuti da poco, uno sguardo vivido, affilato e spudorato, e un modo di muoversi lento e provocatorio che faceva apparire la sagrestia improvvisamente piccola e satura d'aria rovente.
Indossava un lungo cappotto di lana scura lasciato deliberatamente sbottonato, che a ogni passo si apriva rivelando una camicetta di seta giallo ocra.
La seta era morbida, leggermente lucida sotto le candele, e aderiva con una precisione diabolica al contorno generoso e turgido del suo seno, evidenziando ad ogni respiro profondo la forma dei capezzoli che puntavano con insolenza contro la stoffa sottile.
«Buonasera, padre», aveva mormorato lei, facendo scivolare la porta alle sue spalle finché lo scatto della serratura non aveva risuonato nell'oscurità come una sentenza.
La sua voce era bassa, venata da un'ironia scoperta che fece correre una scarica elettrica direttamente lungo la colonna vertebrale del sacerdote.
«Ho urgente bisogno di confessarmi. Un peccato grave, che non mi fa dormire la notte.»
Don Gervasio aveva deglutito a vuoto, avvertendo la bocca improvvisamente secca.
«Il sacramento... possiamo farlo nel confessionale, se preferisce. La misericordia del Signore è sempre pronta.»
«Preferisco decisamente il confessionale», aveva risposto Clara, incamminandosi verso la struttura di legno intagliato. Passandogli accanto, non aveva fatto nulla per evitare che il suo fianco morbido sfiorasse il braccio del prete, lasciando dietro di sé una scia di profumo intossicante di vaniglia selvatica, ambra e pelle calda.
Quando il sacerdote si era seduto dall’altra parte della grata d’ottone, il profumo carnale di Clara aveva saturato ogni millimetro della sua piccola cabina, azzerando del tutto l’odore rigido della cera e della polvere.
Poteva sentire il ritmo del respiro di lei attraverso la barriera, un respiro corto, caldo, consapevole della propria carica erotica.
«Nel nome del Padre, del Figlio e dello Spirito Santo...» aveva iniziato don Gervasio, tracciando la croce nell'aria con dita che tremavano in modo imbarazzante.
«Padre, ho peccato», aveva mormorato Clara, appoggiando le labbra carnose e umide così vicine alla grata d'ottone che don Gervasio poteva sentire il calore del suo fiato penetrare attraverso i piccoli fori del metallo e sfiorargli la guancia. «Ho desiderato intensamente qualcosa che non dovrei nemmeno sognare. Ho desiderato la carne di un uomo proibito.»
«Un uomo... un uomo sposato?» aveva chiesto lui, stringendo le dita attorno al breviario fino a farsi sbiancare le nocche, nel tentativo disperato di aggrapparsi alla sua veste di confessore.
«No. Un uomo che ha fatto voti solenni davanti all'altare. Un uomo che stasera ha uno sguardo fin troppo umano e labbra calde che meriterebbero di essere baciate, morse e divorate invece che usate solo per recitare preghiere fredde.»
Un silenzio denso, rovente, quasi insostenibile si era abbattuto tra le due celle.
Don Gervasio sentiva il sangue rimbombargli nelle tempie con la violenza di un martello. Sotto la tonaca, la pelle gli bruciava e una reazione fisica incontrollabile, selvaggia, stava prendendo forma contro la sua stessa volontà, irrigidendogli i muscoli del bacino e facendolo ansimare piano.
«Clara... lei non sa cosa sta dicendo... questo è un sacrilegio...»
«Lo so benissimo», aveva interrotto lei, e attraverso il traforo il sacerdote aveva udito il fruscio inconfondibile della seta giallo ocra che venendo mossa si sbottonava.
Clara si stava aprendo la camicetta nel buio del confessionale.
«Sento il mio corpo bruciare, padre. E so che la grata tra noi è soltanto una bugia per codardi. Usciamo. Guardiamoci toccandoci davvero.»
Prima che lui potesse pronunciare una singola parola di ammonimento, la tendina di velluto viola del lato di Clara era scivolata via. Don Gervasio, sopraffatto da un impulso viscerale e ancestrale, era uscito dalla sua cella come un uomo assetato che s'avvia verso la sorgente.
Nella penombra della cappella laterale, illuminata soltanto dalla luce tremolante e sanguigna delle candele votive, Clara lo aspettava in piedi.
Il suo cappotto era caduto a terra sul marmo freddo.
La camicetta di seta giallo ocra era aperta sul davanti, spalancata fin sotto il seno, rivelando la pelle chiarissima del décolleté, le coppe di pizzo nero che faticavano a contenere l'esuberanza delle sue forme e la curva morbida della pancia che si sollevava ritmicamente.
Clara aveva fatto un passo deciso verso di lui, annullando ogni distanza di sicurezza.
Il calore che emanava dalla sua pelle nuda era una scossa elettrica.
Con un movimento lento, privo di qualsiasi pudore, Clara aveva allungato una mano affusolata, affondando le dita curate direttamente sul collo del sacerdote.
Con mossa esperta e deliberata, aveva sganciato il colletto di plastica bianca, facendolo cadere sul pavimento.
«Ecco», aveva sussurrato Clara, la voce ridotta a una carezza rauca. «Adesso non c'è più il sacerdote. C'è solo Gervasio.»
Le sue dita erano scese con lentezza calcolata lungo la fila infinita di piccoli bottoni neri della tonaca.
Uno ad uno, con schiocchi leggeri che rimbombavano sotto le volte della cappella, Clara aveva iniziato a sbottonare la veste del prete.
La stoffa scura s'era aperta, rivelando il torace muscoloso e coperto di peli scuri di don Gervasio, il suo petto largo che saliva e scendeva in affanno e la pelle rovente su cui gocciolavano sottili fili di sudore.
«La sua pelle brucia, Gervasio», aveva mormorato lei, facendo scivolare le palme nude direttamente sul suo petto scoperto, accarezzandogli i capezzoli rigidi che reagivano al suo tocco con un sussulto violento.
«Resiste così tanto solo per paura di Dio o perché godi nel sentire questa tortura della carne?»
Don Gervasio aveva emetto un gemito soffocato, un suono gutturale che non aveva nulla di sacro. Aveva afferrato i fianchi di Clara con entrambe le mani, affondando le dita nella carne morbida sopra le calze di seta che le cingevano la vita.
L'aveva tirata a sé con una forza bruta, disperata, incollando il proprio corpo a quello di lei. Attraverso la stoffa leggera dei pantaloni e della veste aperta, Clara aveva sentito chiaramente la rigidità eretta e imponente del membro del sacerdote spingere con brama contro la sua pancia.
«Sei una tentazione diabolica, Clara...» aveva ansimato lui, incollando la bocca al collo di lei, affondando le labbra nella pelle profumata che sapeva di vaniglia, mordendola leggermente sul muscolo del trapezio finché lei non aveva gettato la testa all'indietro con un sospiro voluttuoso.
«Allaga la mia anima di penitenza allora», aveva provocato lei, facendo scivolare una mano verso il basso, insinuandola audacemente all'interno della veste sbottonata di lui, andando a palpare attraverso la stoffa sottile la forma dura, turgida e pulsante del suo sesso.
«Senti quanto mi desideri? Senti come la tua santità cede sotto le mie dita?»
Don Gervasio aveva chiuso gli occhi, la testa gettata all'indietro verso la cupola affrescata.
Le sue mani avevano risalito la schiena di Clara, strappando quasi la seta della camicetta per infilarsi sotto il pizzo del reggiseno, liberando le coppe e catturando nelle mani calde la pienezza pesante e turgida dei suoi seni nudi.
I capezzoli di Clara erano eretti, scuri, caldissimi.
Il sacerdote li aveva strofinati con i pollici, sentendo la donna tremare tra le sue braccia e premere il bacino con forza contro la sua erezione, cercandone il contatto con un movimento ritmico e affamato.
L'aria nella cappella era ormai diventata un vapore d'estasi e lussuria.
Don Gervasio aveva spinto Clara contro la balaustra in marmo dell'altare votivo.
Le sue mani scendevano lungo le cosce di lei, sollevando la gonna, sfiorando il pizzo delle giarrettiere e raggiungendo l'interno coscia bagnato, caldo, rovente, dove la femminilità di Clara trasudava già di desiderio incontrollato.
Le dita del sacerdote si erano insinuate tra le sue labbra umide, trovando il clitoride turgido.
Quando lo sfiorò con un movimento circolare e deciso, Clara emise un gemito acuto, inarcando la schiena e stringendosi con le gambe attorno ai fianchi di lui, mentre con la mano cercava disperatamente la cerniera dei pantaloni del prete per liberarne finalmente la carne pulsante.
Stavano per cedere del tutto, pronti a consumare quell'atto sacrilego ed estatico sul pavimento di marmo davanti alle candele votive...
DONG!
La grande campana di bronzo del campanile principale aveva scoccato il primo colpo solenne delle nove di sera con una potenza tale da far vibrare il pavimento e rimbombare nella cassa toracica di entrambi.
Il suono, sacro e imperioso, li aveva raggelati, ma prima che potessero ricomporsi, il rumore pesante e inconfondibile degli zoccoli di gomma di Ermenegilda aveva iniziato a risuonare lungo la navata centrale, avvicinandosi a passo di marcia.
«Padre Gervasio?! Ma si può sapere cosa sta combinando a quest'ora di notte nella casa del Signore?!»
Fu un secondo di puro panico.
Don Gervasio, con le dita ancora bagnate dagli umori di Clara, si era ritratto ansimando, ricoprendosi il petto e cercando di riallacciare freneticamente i bottoni della veste con dita completamente prive di coordinazione.
Clara, con un'agilità sorprendente e uno sguardo scintillante di malizia, si era ricomposta la camicetta, riallacciando la seta sul seno turgido e raccogliendo il cappotto da terra appena prima che la porta della cappella venisse spalancata.
Ermenegilda era comparsa sulla soglia.
I suoi occhi piccolissimi e spietati avevano perlustrato la stanza: videro il colletto romano di plastica ancora a terra vicino al confessionale, videro il sacerdote sudato, con la veste allacciata di traverso e i capelli scompigliati, e videro Clara con le guance rosse e le labbra visibilmente gonfie per i baci morsi.
«Interrompo un momento di profonda contemplazione teologica?» aveva chiesto la perpetua con una voce satura di veleno e diabolica soddisfazione.
«No! Stavamo... stavamo semplicemente concludendo la penitenza!» aveva esclamato don Gervasio, la voce che si spezzava in un tono ridicolmente acuto mentre cercava di nascondere dietro la schiena le mani ancora tremanti.
Ermenegilda aveva squadrato la scollatura di Clara, poi aveva fissato il petto del prete da cui spuntava ancora un bottone sfilato.
«Vedo. Una penitenza estremamente fisica e faticosa, a giudicare dall'aria viziata e dal sudore che vi cola sul collo, padre. Sperate solo che il Signore sia sordo quanto è misericordioso.»
La vecchia si era girata lentamente, mugugnando tra sé e sé: «E vedete di chiudere bene a chiave la porticina della sagrestia quando avete finito di peccare... che fa una corrente d'aria che si gela pure l'acqua santa!»
La porta si era chiusa con uno schianto secco.
Il rumore dei passi di Ermenegilda s'era affievolito lungo il corridoio della canonica fino a spegnersi del tutto dietro la pesante porta dei suoi alloggi. Fuori, il vento della collina sibilava tra i vetri delle finestre alte della navata, portando un freddo pungente che rendeva il calore accumulato nella cappella ancora più denso e inebriante.
Don Gervasio rimase immobile per qualche secondo, il torace largo che si alzava e si abbassava ad un ritmo convulso sotto la veste allacciata di fretta.
Le sue dita tremavano ancora.
Il profumo di Clara — vaniglia, ambra e l'umore caldo della sua intimità rimasto impregnato sulla sua pelle — gli bruciava le narici, azzerando ogni residuo di lucidità o vocazione teologica.
Clara si era mossa verso l'uscita della cappella con una lentezza sfacciata, facendo oscillare i fianchi fasciati dalla gonna scura. Ma prima di varcare la soglia della sagrestia, si era fermata.
S'era voltata piano, posando la schiena contro lo stipite in legno intagliato. La sua camicetta di seta era ancora parzialmente sbottonata, rivelando la linea scura del solco tra i seni nudi e turgidi.
«Se ne vada, Clara... per favore», aveva mormorato il sacerdote, anche se la sua voce ruvida e soffocata esprimeva l'esatto contrario.
«Non me ne vado, Gervasio», aveva risposto lei con un sorriso calmo, devoto e diabolico insieme. «I tuoi occhi dicono che preferiresti dannarti anziché lasciarmi attraversare quel portone.»
Don Gervasio aveva chiuso gli occhi per un istante, emettendo un lungo sospiro che pareva un ruggito trattenuto.
Poi, compiendo il gesto che avrebbe cambiato per sempre la sua esistenza, aveva fatto tre passi decisi verso la porta di legno massiccio della sagrestia.
Con mano ferma, aveva afferrato la grande chiave in ferro battuto.
Aveva fatto compiere alla serratura un doppio scatto secco e metallico.
CLAC. CLAC.
Il suono era rimbombato nel silenzio sacro della chiesa come una condanna definitiva e liberatoria.
«Adesso non c'è più via d'uscita per nessuno dei due», aveva detto lui, voltandosi lentamente.
Il suo sguardo non era più quello del curato smarrito: era lo sguardo affamato di un uomo che aveva deciso di bruciare nelle fiamme del proprio desiderio.
Clara non aveva parlato.
Aveva lasciato cadere il pesante cappotto a terra, rimanendo solo con la camicetta di seta e la gonna scura con lo spacco laterale.
Don Gervasio l'aveva raggiunta in due passi e l'aveva afferrata per la nuca, affondando le dita nei suoi capelli morbidi e tirando leggermente la testa di lei all'indietro.
Le loro labbra si erano scontrate con una violenza disperata, famelica.
Non era un bacio timido: era un'esplosione di passione.
Il sacerdote aveva insinuato la lingua tra le labbra calde e umide di Clara, assaporando il gusto dolce della sua bocca, mentre lei gli cingeva il collo con le braccia, aderendo con tutto il corpo al suo torace.
Don Gervasio l'aveva sollevata di peso, spingendola e facendola sedere direttamente sul grande tavolo in noce secolare della sagrestia, dove solitamente venivano distesi i calici e i paramenti per le messe solenni.
«Gervasio... sì... prendi tutto...» aveva ansimato Clara tra i baci, mentre le dita di lui strappavano quasi la seta, spalancando definitivamente la camicetta e sganciando con rabbia il pizzo del reggiseno. I seni di Clara, grandi, caldi e turgidi, erano balzati fuori completamente nudi sotto la luce calda delle candele.
Il sacerdote si era chinato su di lei, affondando la faccia nella carne morbida del suo seno, prendendo uno dei capezzoli eretti tra le labbra, succhiandolo con brama, mordicchiandolo delicatamente e poi leccandolo con movimenti circolari della lingua.
Clara aveva gettato la testa all'indietro, emettendo un gemito acuto che era rimbombato sotto le volte, affondando le unghie nella schiena muscolosa del prete e spingendo il petto verso la sua bocca.
Con mani frenetiche e svelte, don Gervasio si era liberato del resto dei bottoni della tonaca, sfilandosela e lasciandola cadere a terra come una pelle morta.
Era rimasto in calzoni e maglia intima, ma in un attimo si era sbottonato i pantaloni, spingendoli giù insieme agli indumenti intimi e liberando la sua erezione imponente, rigida, pulsante di vene calde che cercavano sollievo.
Clara, vedendo la grandezza e la turgidezza del sesso del sacerdote finalmente scoperto, aveva emesso un piccolo sospiro di meraviglia, allungando una mano per avvolgerne il fusto caldo con le dita affusolate, facendolo scorrere avanti e indietro con maestria suadente.
Don Gervasio aveva imprecato a bassa voce, chiudendo gli occhi per l'intensità del piacere che gli saliva dai lombi.
Senza perdere un solo secondo, il sacerdote aveva afferrato il lembo della gonna di Clara, sollevandola fin sopra le cosce.
Le sue gambe erano coperte da sottilissime calze di seta nera, sostenute da un reggicalze in pizzo che lasciava scoperta la fascia di carne morbida e calda dell'interno coscia.
Don Gervasio aveva scostato lo slip di pizzo con un gesto deciso, trovando la vulva di Clara bagnata, rovente, del tutto pronta a riceverlo e aveva guidato la testa del suo sesso rigido contro le labbra umide della donna, strofinandola lentamente per qualche secondo contro il clitoride turgido.
«Infilati dentro, Gervasio! Fammi tua... adesso!»
Con una spinta decisa, profonda e incontrollabile, il sacerdote si era infilato del tutto all'interno di lei.
La sensazione della carne rovente, stretta e bagnata di Clara che lo avvolgeva fino alla radice gli aveva fatto emettere un ruggito soffocato contro la spalla di lei.
Clara aveva allargato le cosce, avvolgendo le gambe attorno ai fianchi muscolosi di don Gervasio, accogliendo ogni centimetro della sua imponenza.
Il ritmo era iniziato subito intenso e selvaggio.
Il grande tavolo di noce scricchiolava a ogni spinta ritmica del sacerdote.
Don Gervasio entrava e usciva da lei con affondi profondi, precisi, spietati, facendo tremare il corpo di Clara e facendola ansimare e gridare di piacere soffocato. Le mani del prete stringevano le natiche nude e morbide di lei, sollevandola a ogni colpo per affondare ancora di più nella sua intimità.
«Sei mia... sei la mia sola penitenza...» ansimava Gervasio, con il volto bagnato di sudore, baciando freneticamente le labbra, il collo, i seni sballottati di Clara ad ogni spinta.
«Sì! Più forte, Gervasio! Fammi godere... fammi sentire quanto sei uomo!» gli urlava lei all'orecchio, affondando le unghie nelle sue spalle nude e spingendo il bacino incontro a ogni sua stoccata.
Il piacere nella sagrestia si stava accumulando come una tempesta elettrica.
I movimenti si erano fatti sempre più rapidi, bagnati, rumorosi.
Il contatto della pelle contro la pelle e il ritmo ritmato delle spinte del sacerdote avevano portato Clara al limite estremo.
Pochi secondi dopo, la donna si era irrigidita, le sue pareti vaginali avevano iniziato a contrarsi con spasmi violenti e incontrollabili attorno al membro di lui, mentre emetteva un lungo, soffocato urlo d'estasi che le fece tremare tutto il corpo.
Vedere e sentire il godimento selvaggio di Clara fu la goccia finale per il sacerdote.
Con tre spinte finali, profonde e devastanti, don Gervasio si era abbandonato del tutto: piantò il sesso fino in fondo nella matrice di lei e si svuotò con fiotti caldi e abbondanti di seme, godendo con un ruggito lungo e viscerale che riempì l'oscurità della sagrestia.
Rimasero allacciati per lunghi minuti sul tavolo di noce, ansimanti, bagnati di sudore e uniti dal calore dei loro corpi appagati.
Il sesso del sacerdote, lentamente, era scivolato fuori dall'intimità bagnata di Clara con un leve suono liquido, lasciando gocciolare il seme caldo sulla pelle delle cosce di lei.
Don Gervasio si era accasciato sul petto di Clara, affondando il volto tra i suoi seni ancora caldi. Lei gli accarezzava i capelli scuri con dolcezza, stampandogli baci affettuosi e complici sulla fronte e sulle guance.
«E adesso, padre?» aveva mormorato lei con un sorriso stanco e immensamente felice.
Don Gervasio aveva sollevato lo sguardo. Non c'era senso di colpa nei suoi occhi, solo la consapevolezza serena di aver vissuto un atto di autentica, carnale e sacra umanità.
«Adesso ricomponiamo i paramenti», aveva detto lui con un leve sorriso, dandole un bacio profondo sulle labbra carnose.
«E ci prepariamo per la prima Messa dell'alba.»
«E la penitenza?» aveva chiesto Clara, rivestendosi con lentezza felina sotto lo sguardo appassionato del prete.
Don Gervasio si era riallacciato la tonaca, bottone dopo bottone, lasciando però deliberatamente sbottonato il primissimo in alto vicino alla gola.
«La penitenza», aveva risposto lui riaprendo il portone con il doppio scatto della chiave, «sarà aspettare domani sera per chiudere di nuovo questa porta.»
E quando le prime luci del mattino avevano iniziato a filtrare attraverso le vetrate colorate della chiesa di San Bartolomeo, don Gervasio aveva celebrato la Messa con una voce più calda, serena e umana che mai. Perché a volte, il vero miracolo della fede non è evitare la tentazione, ma trovare la grazia di viverla fino all'ultimo bottone.

Vacca 24